Mon pays se meurt
14 Janvier 2019 , Rédigé par Georges Bleuhay Publié dans #poésie
Je suis de ce pays que l’on tue doucement
Oubliant son passé niant son avenir
Où son petit peuple pleure sur son présent
Et son identité n’est plus qu’un souvenir
Comme il est loin le temps où dans les villages
Quand l’aïeul surveillait les enfants qui jouaient
À des jeux innocents sous le grand ombrage
De ce tilleul ancien offrant tous ses bienfaits
Les voisins échangeaient les nouvelles du jour
Tous ces petits malheurs tous ces petits bonheurs
Qui étaient arrivés dans les proches alentours
Les ennuis s’apaisaient dans sa douce torpeur
Le facteur souriait en tendant le courrier
Le boulanger chantait au fond de son fournil
Tout en plaçant ses pains dans un panier d’osier
Leur fraîcheur s’exhalant dans un parfum subtil
Douce souvenance de l’enfant que je fus
Aujourd’hui écrasé par l’indifférence
D’un peuple en mutation partant vers l’inconnu
Victime d’un essor de triste croissance
Il est mort ce pays que j’ai tant adoré
Le progrès l’a tué au profit d’un monde
Toujours plus violent où l’homme est isolé
Devenu prisonnier d’intérêts immondes
Georges Bleuhay - poème en attente de publication - Tous droits réservés
Photo gratuite de lecreusois sur Pixabay

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